那片海,是無名紀(jì)年里最安靜的地方。
它沒有名字,也沒有港口,只有一條用廢舊軌道鋪成的堤壩。人們稱那里為“靜海”。
他們到達(dá)的那天,天色剛亮。海面像一塊巨大的金屬片,幾乎沒有浪。風(fēng)也在岸邊止步,像是不敢越界。
“風(fēng)賬到這里就停了。”阮初看著終端,“無信號。”
“挺好,”聞敘說,“風(fēng)不該有盡頭,但人該有。”
張弛笑了一聲:“你這是想退休?”
聞敘搖頭:“不是。只是覺得清醒太久,也該歇一歇。”
夏堇走到堤的盡頭。那里立著一塊舊鐵牌,上面刻著模糊的字跡:
“此處不存夢,不存檔。入海者,需憑心記。”
她伸手擦掉鐵銹,那行字隨風(fēng)微微閃亮。
“‘憑心記’,”她重復(fù)了一遍,“看來這是世界最后的記憶方式。”
堤下有一座小屋,屋頂用風(fēng)帆布修補(bǔ)過,門口掛著風(fēng)鈴。鈴聲輕,但不碎。
屋里坐著一位老人,手里拿著一個(gè)古老的機(jī)械表。
他聽到腳步聲,抬頭笑了:“來記海賬的?”
“海也記賬?”張弛問。
老人點(diǎn)頭:“記得慢。這里每一次潮汐,都有對岸的風(fēng)帶來一部分‘賬’。”
他指向窗外:“那邊——南岸的風(fēng)賬所。每三天會傳來一次風(fēng),帶著他們的數(shù)字。我就在這兒,把數(shù)字變回時(shí)間。”
阮初好奇:“怎么變?”
老人晃了晃手表:“靠聽。”
他輕輕搖動表盤,齒輪發(fā)出極細(xì)微的滴答聲。
“風(fēng)來時(shí),我聽它撞在堤上的聲音。如果它是短促的,我就記一分;要是長一點(diǎn),就記一刻。日積月累,風(fēng)自己就成了時(shí)間。”
夏堇看著那只表,緩緩道:“你在給世界校對。”
老人笑得溫柔:“也可能是它在糾正我。反正我們都還活著。”